Fría, como los pies que te acarician por las noches, como las mañanas de invierno a solas, como el calor que ya no me apetece recibir, como la escarcha del pelo, tan acomodada ya.
Así es como debe ser.

Lo único que le da interés a tu vida es el perímetro que forman mis bragas en tu alfombra.

Se desafiaban como animales descarados mientras sus almas se enredaban en una lucha continua, ajenos a todo esto sus cuerpos se atraían como imanes sin vocación, sus labios se mordían con la ferocidad de un león hambriento y sus manos predicaban por todas las iglesias una nueva religión.

Deja que hablarme de lo amoral que resuta acostarse con un tio cada noche o de lo poco satisfactorio que puede llegar a resultar la sensación de marcharse a tientas de la cama de alguien de la que no recuerdas ni el color de sus ojos, quiero que me abras las piernas, no el cielo.

Te has convertido en una hija de puta y en una zorra, ya no voy a preocuparme por tí, hace meses que no me coges el teléfono, ¿a cuantos te has tirado ya? jamás pensé verte en esta situación, tu no eres así, no se en que mierda te has metido para acabar pensando como una cualquiera.
Anda vístete, estás borracha.

Volaba como nadie, desplegaba sus alas y el viento aminoraba su fuerza para poder gozar del espectáculo que ofrecía.
Se dejaba mirar, le encantaba volar sobre los peores lugares sabiendo que siempre saldría ilesa, siempre lo hacía.
Se dejaba pintar por artistas inexpertos, de mil colores, la palpaban , la cogían, la marcaban y la devolvían al aire, siempre la devolvían.

A tí te escribo, sí, a tí,
al que hay detrás de esa aterrada mirada,
a tí que hiciste reino y lecho de la inmundicia del vivir,
al que traza malformadas realidades con la
dureza que te supone un simple amanecer,
a tí que hiciste de la rutina un de vez en cuando
y de la tristeza un guijarro en el bolsillo,
tú que borraste eslabones y cerrojos
mereces verbo, verso y beso,
a tí que te taladró el despecho,
que te desconchó el querer la pared del miedo
dejando a la vista infinitas tormentas de luz
y vida,
tu tendrás mas que tinta,
tendrás recuerdo.

El enemigo soy yo, porque aún sé pensar. Me gusta leer, me gusta la libertad de expresión y la libertad de elección. Me gusta sentarme en una tasca grasienta y plantearme que hago, ¿me tomo el filetón o el especial de chuletas a la barbacoa con ración de patatas fritas? Quiero un alto colesterol. Quiero comer jamón y mantequilla y salchichas al queso. Quiero fumarme un habano gigante en la sección de no fumadores. Quiero correr por las calles desnuda con el cuerpo untado en gelatina color verde leyendo la revista play-boy.
¿Porqué? Porque a lo mejor de pronto me entran ganas de hacerlo, ¿vale?
Yo he visto el futuro ¿y sabéis lo que es? Es una virgen de 47 años con un pijama color beis que se toma un batido de pera y canta: soy una salchicha oscar mayer.

Y-no-lo-quie-ro.

Nunca veas a una puta con la luz del día. Es como mirar una película con la luz encendida. Como el cabaret a las 10 de la mañana, con los rayos del sol atravesando el polvo que se levanta cuando barren. Como descubrir que ese poema que te hizo llorar a la noche, al día siguiente apenas te interesa. Es como sería este puto mundo si hubiera que soportar las cosas tal y como son. Es como descubrir al actor que viste haciendo de Hamlet en la cola del pan. Como el vacío cuando te pagan y no sientes ni siquiera un poquito. Como la tristeza cuando te pagan y sentiste al menos un poquito. Como abrir el cajón y descubrir una foto de cuando la puta tenía 9 años. Como dejarte venir conmigo, sabiendo que cuando se acabe la magia vas a estar con una mujer como yo en Montevideo.

Por dentro
donde nadie sabe verte
donde nadie se ha atrevido a entrar
donde dicen que hay peligro de derumbe
donde a veces siempre duele
donde cuesta respirar.

Y se dió cuenta de que la vida no era eso, la vida es caer y levantarse, y volverse a caer y volver a levantarse; la vida es alegrarte los viernes y joderte los lunes, y abrazarte a quien te abrace y a quien no te abrace pues no te abrazas y punto, y no pasa nada.
Carmelo Gómez

Y mientras te como los pechos desde su luna llena hasta el pezón, poco a poco, como a ti te gusta, dándote furtivos lametazos y mordiscos, mientras te devoro la oreja con la lengua, soy incapaz de mirarte a la cara.
Y no porque no sienta deseo, hace meses que no te he deseado tanto, y lo agradeces con voluptuosos movimientos de cadera y gemidos que suenan a vítores, sino porque temo que bucees en mis ojos y te des cuenta de que este polvo no es el preludio de un matrimonio carnal sino la antesala del abismo.

Cuando me vaya,
despacio y silenciosa de tu cama,
recogeré tus miradas
de debajo de mis bragas,
y sentirás como gotean
mis pecas en tu espalda.

Siento aversión por los cobardes, por las personas que no se arriesgan, las que lo miran todo desde la tribuna y jamás se han pringado de barro hasta los huesos. No soporto a los conformistas. Siento especial admiración por lo desconocido y lo imperfecto, me resulta de lo más excitante. Me superan los domingos y los gritos, la lluvia sin compañía y el punto muerto.